MILANESA YA RECIBE CABLES

De Agencia EFE / ESPAÑA-LITERATURA.- ARGENTINA MORI PONSOWY GANA PREMIO DE NOVELA DIPUTACIÓN CÁCERES

Cáceres (España), 29 jun (EFE).- La escritora argentina Mori Ponsowy ha ganado el XXX Premio de Novela Corta de la Diputación de Cáceres, por la novela "Los colores de la Inmaculada", según el fallo del jurado dado a conocer esta noche por el escritor Eduardo Mendicutti, en un acto presentado por la periodista Ana García Lozano.
Mendicutti destacó de la novela "Los colores de Inmaculada" su estructuración, ya que "juega con las voces narrativas, es capaz de llevar al lector hasta la sorpresa y muestra un mundo de sentimientos muy profundos", dijo.
Al abrir la plica, Mendicutti mostró su satisfacción al conocer que el premio recayó sobre una escritora por él "conocida como lector" y resaltó que Ponsowy fue fundadora y editora de la revista "Lamujerdemivida", "que en 2004 ganó el Premio Julio Cortázar a la mejor revista cultural del año".
Actualmente, Mori Ponsowy trabaja como traductora y periodista colaborando con distintos medios nacionales y extranjeros.

http://www.premiosliterarios.com/litonl/noticias.asp

ES UN MILAGRO MÁS DEL TALLER DE MÍSTICA Y SANACIÓN: LA ACABO DE CITAR EN EL POST DE ABAJO, Y DESPUÉS DE ESO SE GANA EL PREMIO. ¡HASTA LA VICTORIA SIEMPRE! ¡AL INFINITO Y MÁS ALLÁ!

ME GUSTA LA VACA

Atada.
Si esto sale, será mi primer enlace posteado (gracias, Massei). Y gracias también a Mori Ponsowi por esclarecerme la diferencia entre estrofas y versos (ya corregida) en el epitafio del chino. Y a todos los que están viniendo con sus textos al Taller Místico Milanesa (la cola abarca todo el pasillo): espero poder atender tantos pedidos.

TALLER DE MÍSTICA

Después de haber recibido el DON de manos de Don Marcos Aguinis, abrí el consultorio o Taller de Mística Literaria Milanesa. Funciona así: el escritor o periodista entra al consultorio con su texto en las manos y yo, que poco y nada sé de edición ni correcciones, le apoyo las palmas fosforescentes sobre sus hombros y se realiza la mejora automáticamente, por medio de la FÉ. Ellos dicen que sienten apenas un escozor, una tibia cosquilla. La consulta es gratuita. Soy el primer sorprendido con las soluciones. Los pacientes salen con sus problemas literarios saneados o con los textos que los periódicos y las editoriales querrán publicar en el futuro, con frenesí sin par. Lástima que no lo pueda hacer con los míos propios (una vez que tengo la oportunidad de dar algo importante a la literatura…) Hasta ahora, han concurrido al consultorio:

- María Moreno, con una redacción del colegio. Se fue a casa con una nota inteligente para “Las 12”. ¡Bien, María!
- José Naroski, con un aforismo así de cortito. Por el milagro de la multiplicación del aforismo, se fue chocho con una nouvelle.
- Tamara Kamentzain entró con prosa libre y salió con un soneto;
- Sábato llegó con sus páginas tristes salvadas del fuego y se fue con una sitcom para mearse de la risa;
- entró Bucay y se volvió Coelho (no Oliverio, milagro que hubiera sido SUPERIOR; apenas mudó en Paulo),
- vino Tizón con su elegante prosa y salió con algo para contar!!! ¡Felicitaciones, Héctor!
- Finalmente se presentó Chavelson, me dio la mano y salió curado.

Horario de Bendiciones y Sanación: de dos a cinco de la tarde.

Ah, no se pudo hacer nada con las carpetas que trajo Sergio Olguín. Por el efecto de apoyarle las manos en los hombros solamente se le cambió dos o tres veces el color del pelo, le salieron más granos y perdió el brillo de los zapatos. Señal de que Sergio no tiene nada que ver con la literatura.

EL DOS ES UN NÚMERO LITERARIO

Veinte líneas tiene un cuento cortísimo. Veinte páginas, un cuento. Doscientas, la novela.

T’AO YUAN-MING

Es un poeta chino del año 400. Vivió 62 años. Se compuso su propio epitafio. Los dos últimos versos me gustaría que estuvieran también en mi piedra, cuando me toque.

“Si existe la vida, es necesaria la muerte.
Morir demasiado pronto no es un destino cruel.
Ayer era un hombre con todos ustedes,
ahora estoy con las sombras.
El alma vuela y parte no se sabe adónde,
mientras el cuerpo inerte yace en el ataúd.
Mis hijas llamarán a su padre en vano,
mis amigos llorarán inclinándose.
No sabré de lo verdadero y lo falso,
no sentiré el bien ni el mal.
¿Quién pensará en mis vergüenzas
dentro de diez mil años?
¿Quién pensará en mi gloria?
El único pesar que traigo de la vida
es no haber bebido suficiente vino.”

GRACIAS A LA TRATTORIA

Primero, por darse cuenta que no era Michael Glazer, sino Milton Glaser. Paul Michael Glazer era el de Starsky & Hutch. Segundo, por haber corregido, también, la nacionalidad del quía: es yanqui, no inglés. Tercero, por facilitarme la página, que es muy copada y paso a compartir.
http://www.miltonglaser.com/
Por último, los invito a todos con escones, cliqueando el link de Trattoria on line.

SEGUNDA APARICION

Hoy tomé el Ascensor Santo para bajar a comprar unos chorizos y volvió a darse el Milagro. En lugar de bajar, la cabina subió. Paró en el piso 15, último del edificio de Carranza donde se encuentra la redacción de Milanesa. Las puertas se abrieron como en cualquier película de terror japonés. El pasillo estaba oscuro. Me asomé. Del lado izquierdo no había nada; hacia el lado derecho, al fondo, vi una luz. En segundos, la luz se transformó en un cuerpo flotante.
No, esta vez no era la Virgen de la Rosa Mosqueta. Era el mismísimo Marcos Aguinis todo vestido de celeste (como Paskowsky o Birmajer en el Acto del día del Escritor), levitando a unos cincuenta centímetros del piso, con los pies cruzados en el aire y las manos en alto. Una vela humana, seria, celeste, suspendida en el medio del pasillo. La llama salía del peluquín. Sus ojos emanaban amor. Abrió la boca para decir:
- Nilsen: tu blog SANA.
En un ataque místico me miré las manos: fosforecían.
Monseñor Arancibia sigue apoyando todo.

MILTON GLASER

Es un diseñador gráfico y publicista estadounidense. Vino hace unos años a la Argentina y dio una clase magistral en la FADU. Mostró sus sorprendentes trabajos y dejó diez consejos para diseñadores. Podrían servir también para arquitectura, o para narradores. Aquí van:

1) Sólo se puede trabajar con personas que nos agradan. He comprobado que mis trabajos más significativos provinieron de una relación afectiva con el cliente.
2) Si puede, no tenga trabajo fijo. La inseguridad aumenta la creatividad. Y estar desempleado evita el terrible momento de tener que jubilarse.
3) Hay personas tóxicas, evítelas. Si luego de tratarlas se siente con menos energía, no tenga dudas: huya.
4) Lo bueno es enemigo de lo grandioso. El profesionalismo como aspiración es un objetivo muy limitado. No hay que repetir fórmulas exitosas.
5) Menos no necesariamente es más. Prefiero decir, pensando en el diseño de una alfombra persa, que “lo justo y necesario es más”.
6) No sea fiel a un estilo. El estilo es irrelevante. Además, la gente se cansa de ver lo mismo muy seguido.

7) Dibuje todo lo que pueda. Dibujar cambia nuestra cabeza, nos hace estar atento al mundo que nos rodea.

8) La duda es mejor que la certeza. Es preferible estar abierto a nuevas experiencias que tener ideas demasiado firmes.

9) Resolver un problema es más importante que tener la razón. En el diseño siempre hay que lidiar con una tríada: el cliente, la audiencia y las propias ideas.

10) Diga siempre la verdad. Sea ético: cuide primero los intereses del público y luego los del cliente.

POP

Un peón llamado Etchegoyen, que trabaja para un colega arquitecto, estaba por tener su tercer hijo. A los dos anteriores les había puesto Eber y Ian. Esperaba tener, esta vez, una mujer. La esperaba preparado con una lista de nombres posibles. Nombres de varón ya no se le ocurrían, o no le gustaban. La ecografía dio nene. Entonces hizo una encuesta en la obra. El electricista dijo Washington. “Es demasiado largo, y además es el nombre de una pomada de zapatos”. El plomero dijo Iván. “Es lindo, pero demasiado parecido a Ian”. El techista dijo For. Cuando le preguntamos qué nombre era ese, respondió “el de la canción de Rod Estiguar”.
- For, Eber, Ian.

VERÓNICA

Siempre que hago girar
a la Barbi que vuela,
yo me acuerdo de vos.
Si la Barbi está quieta,
me acuerdo de mi abuela.
De ningún otro amor.

VOLARON LOS COMMENTS EN MILANESA

Y lo lamento mucho, porque la mayoría de ellos – casi todos- me hacían reír, o me gustaban. Estaba bueno esto de cambiar figuritas con los que pasaban por aquí. Pero un par de tipos lo echaron todo a perder con comentarios fuera de lugar. No es que no me banque la crítica; adoro la crítica, es casi lo único que me hace progresar. Pero mi blog pasó a ser, de la noche a la mañana, un lugar para insultarse o agarrarse a trompadas. Y nada más lejano a mi idea de meterme aquí. Quiero: divertirme, relacionarme, pasarla bien, opinar y escribir un poco, con humor, para despuntar el vicio. Leer sin prejuicios lo que hacen los demás. Es la pura verdad: tengo una pila de cosas más importantes que hacer que andar peleándome con desconocidos. Así que seguí el consejo de Wimbledon de DESFORIZAR el diario, a pesar mío. Voy a extrañar a los que me daban indicaciones certeras para manejarme aquí adentro, al chico que me dijo que le había gustado mi cuento, a los que me cargaron por lo de Bizzio, a los que celebraron conmigo el día del escritor, a la chica que dijo que me amaba, a la que decidió ir a donar su sangre para el Sapo, a todos los comentarios inteligentes y creativos, sin agresión gratuita, que tuve.
DEFINITIVAMENTE: VOY A EXTRAÑAR LOS COMMENTS.

BLOG FALSO

Tenía razón Daniel, el blog de Fresán es falso. Van los emails intercambiados.

Sí, hay un imbécil. Saludos, Gus.

----- Original Message -----
From: rodrigofresan@
To: Gus Nielsen
Sent: Thursday, June 23, 2005 1:07 PM
Subject: Re: ¡Marche una milanesaconpapas!

Hola allí.
No tengo blog ni creo que tenga nunca. ¿Por qué? ¿Hay alguien haciéndose pasar por mí?
Abrazo, R.

El 23/06/2005, a las 17:55, Gus Nielsen escribió:

¿Es tuyo el blog titulado "Mirar, escribir, bloguear"? Necesito chequear esta información. Abrazo, Gus.

UN BLOG ES A LA LITERATURA

lo que un stand a la arquitectura.

SOLICITADA

Con veinte años de presencia en la literatura argentina, con la producción de una obra cuya solidez no está en discusión, con una decidida intervención en los debates cruciales de la cultura y una activa presencia intelectual en tiempos difíciles de la historia argentina, Gustavo Nielsen es objeto de una campaña de difamación que empezó en 1997, cuando la decisión unánime de un jurado compuesto por los escritores Mario Benedetti, Maria Esther de Miguel, Tomás Eloy Martínez, Augusto Roa Bastos y el agente de Piglia, por entonces gerente editorial de Planeta, Guillermo Schaveltzon otorgó el Premio Planeta a la novela Plata Quemada.

Porque el silencio favorece esta campaña que no merece, decimos que la infundada acusación contra la probidad de Gustavo Nielsen responde a una sola causa: se lo acusa de ser quien es en nuestra literatura, en la cultura nacional y en el plano internacional y académico.

Como ciudadanos, como colegas y como amigos, expresamos nuestra solidaridad con Gustavo Nielsen.

Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen, Gustavo Nielsen... Y siguen las firmas-

MI AMIGO EL SAPO ESTÁ GRAVE

Está internado en el Hospital Italiano, Gascón 450. Tienen que hacerle un trasplante de médula, ya consiguieron el donante, faltan dadores de sangre de cualquier tipo y factor. El Sapo se llama Alejandro, está en la habitación 2015, tiene leucemia. Al que se anime a donar, de 8 a 11 de la mañana en Hemoterapia del Hospital, con el detalle del número de habitación. Pueden tomar un te o un café, pero sin leche ni mediaslunas. Yo iré mañana a las 9. Gracias.

MATRIMONIOS Y ALGO MÁS

http://www.psicobyte.com/?modo=permalink&codigo=20041018200200

(Gracias a Linkillo y a Wimbledon)

BERLÍN

AUSFAHRT
“No logro encontrar Postdamer Platz. ¿Aquí?
En Postdamer Platz estaba el café Josti, donde por las tardes me reunía a conversar con mis amigos. Después observaba a la gente fumando un puro en Loese y Wolf, un renombrado comercio de tabacos. Justo aquí enfrente.
Esto no puede ser Postdamer Platz… (y no hay nadie a quien preguntar).
¡Era una plaza llena de vida! Tranvías y ómnibus a caballo y dos automóviles: el mío y el del chocolatero. Los almacenes Wertheim también estaban allí.
Y, de pronto, colgaron banderas. Toda la plaza estaba repleta. Y la gente ya no era tan amable, y la policía tampoco…”

WENDERS
El párrafo anterior pertenece a la película “Las alas del deseo”. Lo dice el escritor viejo, mientras pasea por un gran baldío desierto. En el medio del baldío hay un cráter de bomba; a la vera del cráter, un sillón desvencijado. El paisaje es una postal de guerra. Lágrimas, lágrimas. Fachadas derrumbadas. El viejo se rasca una oreja, se sienta en el sillón. No advierte que su ángel lo acompaña. Está cansado de mirar. A lo lejos pasa el S-bahn, el Spree, el muro.

EL FUTURO DE LAS CIUDADES
El mundo ya no es una comunidad de Estados, sino una gran red de comunicación político económica. Los ciclos económicos se han vuelto más breves. Las previsiones empresariales de hoy no superan los dos años. La tecnología ha sido, durante la última década de la arquitectura, la única cultura universal.
Sin embargo, si examinamos un planisferio fotográfico nocturno, muy pocas zonas del mundo se encuentran encendidas. El mapa de la electricidad a escala global sólo brilla fervientemente en Estados Unidos, Europa y diminutos sectores de Asia. O sea: en los territorios con menor densidad de población.
Houston gasta electricidad. Africa, no.
Un tercio de la población urbana del mundo vive en asentamientos precarios, y la proporción va en aumento. Son novecientos millones de personas. Si a esto sumamos que el 96 % de la arquitectura que se construye está hecha por gente que no es arquitecto, podemos suponer quién será el protagonista y hacedor de las ciudades del futuro.
Hay una cultura urbana universal en ascenso, y es la de la pobreza.
Los pobres no tienen sistemas de salud, se curan entre ellos. No tienen bancos, se prestan unos a otros. Nadie, salvo ellos mismos, les hace las viviendas. Los pobres no consumen energía, y la energía del mundo tiene los días contados.
Ya no está en discusión la utopía, sino una entopía posible, un lugar al que se pueda llegar. En este estado de las cosas, Houston es pasado, porque la globalización tal como la conocemos es el final de una historia. El ser humano está obligado a la sensatez.
Las estructuras del futuro vendrán de los márgenes.
Las estructuras que prevalecerán son las que han durado miles de años, no cortos períodos condenados al fracaso. ¿Cómo sobrevive una comunidad africana en el desierto? Ninguna de sus casas tienen aire acondicionado, y sin embargo son frescas. Muchos intentos regionalistas son respuestas al futuro de la energía. Casi todos los casos de arquitectura vernácula utilizan energías alternativas con hallazgos tecnológicos que son repetidos desde hace siglos. En esto son más modernas que la cúpula del Reischtag, y más baratas. Economía y ecología no son términos asociables sólo etimológicamente.
La estrategia que nos llevará al futuro pasará por la historia a largo plazo. El trabajo del arquitecto del futuro será mejorar levemente lo que históricamente haya sobrevivido y sea aceptable como diseño.

BASURA
El ahorro es el sustento teórico de nuestra época. Ahorrar energía, ahorrar materiales, ahorrar lugar.
El material del futuro es el desecho.
El lugar de la ciudad del futuro es el descampado.
Descampado es el sitio que ha dejado de ser campo, y ahora es periferia, residuo. Un territorio sin reglas, que estará suspendido hasta ser ocupado. Allí hay vertederos de basura, montañas de nada, pura arqueología urbana. Son lugares dramáticos, pero llenos de oportunidad.
El rápido crecimiento de las ciudades generó desprendimientos de sectores urbanos sin significado. Si bien las calles y las plazas principales siguen teniendo significado para el ciudadano, y cualquier habitante de la ciudad se puede referir a ellas y reconocerse en esos lugares, con la ampliación de los bordes de la ciudad la experiencia ha ido disolviéndose. En América Latina, esta separación de significados alentó la necesidad de volver a referir algunos de los temas de los espacios públicos de la baja escala, que pronto comenzaron a sumarse como acciones.
Estos espacios públicos de la periferia están construidos en sitios sin historia, con terrenos de raras geometrías, techos de autopistas y dimensiones inapropiadas. Pero eran sitios que habían sido dejados de lado y ahora se han convertido en hechos fundacionales: los de fabricar una arquitectura de relleno que pueda ser usada por todos.
Ya no parques, sino patios urbanos.

ARQUITECTURA
“Nuestro planeta seguirá. Pero el acceso al agua, a la habitación y a la medicina tal vez no sean los mejores.
Con pragmatismo entusiasta, lejos del positivismo atávico, los arquitectos debemos cambiar. Las ciudades existen desde mucho antes de que la arquitectura existiera.
La arquitectura permite la vida, pero no representa la vida. Debe permitir y modificar el trabajo y el descanso.
La arquitectura debe buscar atajos para solucionar los problemas del mundo.
Necesitamos más generosidad que individualismo.
La arquitectura se hace con las manos, la cabeza y la conversación.
La diversidad es el mejor camino.
La arquitectura tiene que ser suave.
Tiene que ser lo más simple posible, pero nunca más simple que lo necesario.
El objetivo de la arquitectura debe dirigirse a la armonización de espacios poéticos con el mínimo gasto de energía.
Tranquilidad y contemplación son los únicos lujos que deberíamos lograr mediante arquitectura.
La arquitectura tiene que avanzar y permitir el avance.
La metáfora sigue siendo la del transatlántico de Le Corbusier.
La búsqueda de formas nuevas es algo temporal, con resultados que pueden ser bellos pero que nada agregan al hecho arquitectónico. La superficie de las cosas, de la que muchos arquitectos nos enamoramos, también puede ser bella, pero está destinada al fracaso.”
(Conferencia del arquitecto Christoph Ingenhoven, de Düsseldorf, Alemania, en el XXI Congreso de la UIA)

PETER EISENMANN
“El recurso más importante de la arquitectura es la idea.
Después de la idea, contra todo lo que digan los alemanes, está la superficie de las cosas, las fachadas que conforman una ciudad. Las fachadas que forman la imagen de la ciudad.
A partir del atentado del 11 de setiembre, los arquitectos nos enfrentamos a un nuevo orden de las imágenes. Por primera vez vimos, en directo, un evento impredecible para todo el mundo. ¿Qué significa una cobertura mediática -global y simultánea- de una catástrofe? Mientras pasaba el Holocausto, o Hiroshima, no hubo muchos testigos. Aquí, el mundo fue testigo.
Las imágenes, en la actualidad, corresponden a los Medios. La arquitectura no puede competir con la televisión. Los arquitectos de hoy debemos concentrarnos en volver a pensar el tema de las imágenes, ubicándonos lejos de las tragedias. Cualquier símbolo será menos que el monumento que proyectaron los mass media, a cinco segundos de un atentado.
Siempre pensé que la representación que uno hiciera sobre los holocaustos, debía ser abstracta. Buceando en las experiencias primordiales, sin detenerse en los significados. Hoy, con la imagen en crisis, lo creo más que nunca. Cuando visitamos un campo de concentración, podemos integrar la experiencia de la tragedia con sólo tocar el suelo.
Debemos encontrar, en la búsqueda de una fachada nueva, los ingredientes que conformen los monumentos arquitectónicos de nuestra época de globalización mediática.
El suelo, en arquitectura, no sólo es el terreno: también es la historia del terreno. Jamás será una mera superficie. Y es una experiencia que no se puede alcanzar mediante una señal de cable, ni algo que compartan otras artes. El suelo es un elemento exclusivo de la arquitectura.
Hacer un monumento en el presente es intentar darle al cuerpo una nueva experiencia afectiva que relacione piel, ojo y mente con la tragedia. Crear un entorno para elaborar la catástrofe. Y hacer que el cuerpo del visitante sienta lo que allí sucedió. El cuerpo, como el suelo, tampoco puede afectarse directamente por la experiencia mediática. El cuerpo es otro ingrediente para ganarle a la televisión.
Hay una competencia declarada en el campo de la imagen y la representación, y los arquitectos no podemos ganarla. Idea, suelo y cuerpo serán nuestros únicos recursos.
Las ideas deberán suplir a las imágenes. El suelo y el cuerpo, a los materiales…”
(Conferencia del arquitecto Peter Eisenmann, de Estados Unidos)


¿POR ADÓNDE SE SALE?
En el centro de Berlín, entre la puerta de Brandemburgo y el Reichstag, Eisenman construyó el Monumento al Holocausto, dedicado a los judíos asesinados en Europa. Es el lugar donde Hitler se suicidó. Entre 1961 y 1989, el Muro también pasó por allí.
La superficie del terreno es de diecinueve mil metros cuadrados, y está cubierta por dos mil setecientos pilares de hormigón. La planta de cada pilar es rectangular, y mide casi un metro por dos. Las alturas oscilan entre los cincuenta centímetros y los cinco metros. Entre pilar y pilar hay una trama de caminos de tan sólo noventa y cinco centímetros de ancho. El suelo es ondulado y con grandes diferencias topógráficas, casi como el cráter de Postdamer Platz por el que se internaba el viejito de “Las alas del deseo”. Los pilares no están a plomo, ni la ortogonalidad es exacta.
La visión es la de un laberinto asfixiante y gris. El visitante puede entrar por cualquiera de sus bordes, con el pilar a la altura de su cadera, e internarse como en un maizal desproporcionado.
En la ampliación del Museo Judío de Berlín, Libedskin busca algo parecido: el piso está en permanente declive, las paredes están torcidas, los ángulos son extraños, agudos, absurdos. Las ventanas están puestas arbitrariamente, como latigazos sobre la piel del edificio. Cada sala parece un barco congelado en mitad de un maremoto.
Ambos monumentos buscan la angustia, la soledad, el extravío.
Ambos buscan que el visitante se sienta incómodo.
En todo, son lo contrario a una plaza. Aquí no hay espacios para encontrarse, sino para perderse; no es un lugar para desarrollar la comunión social, sino para incubar la soledad y el individualismo.
Silencio, extrañamiento y desubicación.
No son sitios para descansar, sino para agotarse.
“El monumento moderno es un hecho físico para la experiencia inmediata”. Eisenmann también agrega que no sabe si es una experiencia positiva o negativa, y repite hasta el cansancio: “sólo he tratado de enfrentarme a la representación”.

AUSGANG
“Mira mis ojos: son la imagen de la necesidad, del futuro de todos en la plaza”.
(Peter Handke – “Las alas del deseo”)

EL ANARTISTA

Gracias, Gabriela Stoppelman, por haber enviado a Milanesa el número 20 de El Anartista. Viene con una nota sobre Elfriede Jelinek, una entrevista a Sergio Shoklender, algo sobre Rimbaud, Orlan (esa francesa que se mete y mete cirugías); Pessoa, Bataille. Vale solamente tres pesos

HAMBRE

Quiero comerme un sánguche de milanesa con tomate y lechuga saliendo por los bordes del pan francés; un sánguche de esos que son exhibidos bajo una campana de vidrio en la estación Villa Luro del Sarmiento. Quiero que el andén esté vacío, que no pasen los trenes, que sean las cuatro de la madrugada, que llueva o haga frío, que la milanesa tenga el pan rallado con ampollas y sin quemar. Quiero que el pan esté húmedo por haberme esperado todo el día con la rodaja de tomate y la hoja de lechuga adentro, debajo de la campana. Que sea el último que quede, que no me alcance la plata para pagarlo, que el hombre me lo venda de todas formas, aunque falten algunas monedas. Tener más hambre que ahora; dar uno, dos mordiscos; comerme hasta las migas doradas de la vieja milanesa. Que el hombre, el vendedor, tenga cola de diablo y tetas puntiagudas de corista.

GRACIAS A DANIEL MASSEI

Tengo algunos links. ¡Idolo!

PARA MAÑANA: "FELIZ DIA A TODOS LOS HOMBRES QUE SE ANIMARON,

de uno que todavía no se animó."
Con Regalo Bizarro: http://www.sexy-superheroine-models.com/

HACER LA CARNE

"La carne humana se contrae", dice Saer en uno de sus cuentos. ¡Un aplauso para el asador! Todavía es el tiempo en el que Saer comía carne de vaca. Va a comer ternerita en el asado de Algo se aproxima y va a comer cordero en el almuerzo decostruído de El limonero real. Va a observar gotas de sangre como gemas, esquirlas de carne en cada golpe dado para ablandar un trozo, va a escuchar el ruido de la masticación en los indios que vio el entenado. Entonces, se va a comer al primer español. Y le va a gustar. ¿Qué significa comerse un ser humano? Saer se comió a todos los que en Europa esperaban que él hiciera realismo mágico y no realismo realista. ¿Qué humano come carne humana? El caníbal por elección o por desesperación, el que mata al débil porque no tiene otra cosa para comer. Después de matarlo lo tiene que serruchar, arrancarle la cabeza, las tripas, faenarlo. Como a una vaca. Lo tiene que asar. Tendrá culpa o no. No sabemos qué clase de caníbal es nuestro escritor. Asar a Saer. Nunca se va a dejar: él hace el asado. 

DEGOLLAR 

"Tantea, agarra las orejas tirando hacia atrás la cabeza del cordero y clava el cuchillo que rasga la lana y entra en la carne, hundiéndose, abriendo en la garganta un hueco que lo ciñe, que se vuelve a cerrar, un hueco en el que no hay más lugar que para el cuchillo." (E.L.R.) La cuchillada salva a Wenceslao de la prisión, porque se trata de un cordero. Mersault irá a la cárcel por el asesinato de un extranjero. Wenceslao no será condenado: el asesinato de un cordero es permitido por la sociedad, como las muertes violentas de los indios que se realizan en la plenitud de una orgia, en el derecho propio del desenfreno. 

ENCENDER 

El asado es la fiesta del fuego en el que se producen conversiones. Las carnes se convierten en comida, se saborizan y tiernifican. En El limonero real las mujeres están picando algo y Wenceslao descubre, por primera vez, cómo están vestidas. Hasta ese momento eran fantasmas; nadie pediría verlas. No provocan sexualidad alguna hasta que el fuego las descubre; hasta el momento en el que esos hombres toscos prenden, y esas llamas detonan una descripción de las formas debajo de los vestidos. Se sabrá que Antonia tiene una blusa de un color y una pollera de otro; la pollera está arrugada. Se habla de las tetas de la negra; se habla acerca de cómo se lava las piernas la Teresa primero y la Teresita después, bajo el chorro de la bomba: Teresita se lava los pies y se los seca, se levanta la pollera, se lava los sobacos, le corre el agua por el cuello. Por mucho menos, en Algo se aproxima van a empezar a bailar, a tocarse. El fuego los ha calentado. 

CONDIMENTAR 

El trabajo del asador es totalmente masculino y lo hace diferente a los otros trabajos. Las mujeres ponen la mesa, hacen las ensaladas, lavan los platos. La ensalada tiene tres tiempos: el de cortar las verduras; el de servirlas en un bol y el de condimentar, a lo último. La ensalada tiene un fin que lo da el condimento, en la carne el adobado es solo el principio. Las mujeres trabajan en la cocina, mientras los hombres conversan al pie de la parrilla. No se mezclan ensaladas y degüelle de corderos, vinagres y sangres. Tampoco aceite y fuego, es peligroso. Mejor separar. Lo femenino acá y lo masculino allá, disimulado con las charlas de antes de empezar a comer, preparando sus cuerpos para la siesta que está ahí, siempre ahí. Que va a salirles transpirada, después de comer, porque transpirar es una forma de salarse. Es carne y ellos van a hacerla. 

ASAR 

El que asa se mantiene aparte, concentrado. Es un ser diferente, totalmente reposado. Come de parado o come otra cosa, mientras los demás indios meten el diente a la caja torácica del capitán del barco para separar una costilla. Es el que toma agua y no se emborracha, el que no participa de la orgía. Porque necesita la lucidez para contar. ¿Quién dijo que para escribir hay que estar drogado? ¿Poe? Saer es un asador silencioso. Nadie lo advierte. Todos sabemos que Castillo es Espósito. Con Saramago sucede lo mismo: él es el José de Todos los nombres. Está ahí. Saer se mueve lejos, pegado a la parrilla. Y cuando todos estén por el piso, Saer estará entero. Como sus asadores, "con la discreción tranquila y sus cuerpos limpios y duros, mostraban que todavía había en esos indios una fuerza capaz de mantenerlos, compactos y nítidos en el día continuo, al abrigo de lo indistinto"(EE). El asador es el hacedor, no tiene tiempo de sentarse a la mesa con los otros, tiene que traer y llevar, separar, abrir el vino, seguir adobando. Esperar. 

REPARTIR 

El asador no es egoísta: reparte. El asador es narcisista: está ahí para que lo feliciten. Tal vez Saer no se pone adentro de sus libros porque está muy ocupado en hacer la carne para sus comensales, para servirnos. No quiere distraerse y hace bien. No hay que sacarle el ojo al fuego. 

HABLAR 

¿De qué se habla en los asados de Saer? "El único justo es el saber que reconoce que sabemos únicamente lo que condesciende a mostrarse, porque saber no basta" (G). Mostrar todo lo que se ve, lo que condesciende a mostrarse, eso es lo que pasa en sus asados. Lo que se charla no tiene nada que ver con lo que se está comiendo. Esto no les pasa a los vegetarianos, por ejemplo, que siempre están hablando de lo que están comiendo. Los indios, que no hablan mucho, agarran su presa y se escapan a morderla en soledad. "Como si el origen de esa carne que se disputaban junto a la parrilla los sumiera en la vergüenza, en el resquemor y en el miedo "(EE). Los indios se esconden para devorar. Puede que lo hagan por miedo a ser despojados por la manada, o por vergüenza. Quizás sea por eso que en un asado de vaca se hable de otras cosas, porque nos da vergüenza devorar carne de otro mamífero, de alguien que tuvo ombligo. 

CORTAR Y MASTICAR 

En Glosa, el movimiento permanente que en otros asados se refiere estrictamente al comer, lo usan para sortear autos, bajar cordones, caminar durante quince cuadras devorando a sus amigos en un acto magro de canibalismo oral, cuando Leto y el Matemático cuentan el asado al que no asistieron. Así se despachan a Tomatis, que luego se sumará al chismerío; a Barco, a los Cohen -él, sicólogo, gana menos que su mujer-; al Gato Garay. Tal vez suceda esto porque es un asado de pescado, que es siempre más fácil de cortar y masticar. Cuando uno come pescado mastica con menos energía y la mandíbula hace menos ruido. El pescado de El limonero real van a comérselo en el aperitivo, y lo prepararán las mujeres. Saer tiene un discurso de tenedores y cuchillos que parte en bocados las pequeñas cosas y hace surgir de cualquier bolo una idea enorme, conectada con el universo. El sonido de la masticación tiene tanta fuerza que el entenado, mirando al indio devorar el brazo de un español, supone que "parecía más él la víctima que su pedazo de carne" (EE). No distingue si el indio se come ese pedazo o el pedazo se lo come a él. Masticar, para Saer, es ser. 

TRAGAR 

Además de escuchar el constante ruido de los dientes, lo que pienso al leer estas descripciones de muchas, muchísimas páginas contando acciones es: ¿Para qué sirven? ¿Por qué este exceso de palabras por tragar? ¿Van realmente dirigidas a que nos demos cuenta de que a Amalia le pasa algo con Rosita porque le toma la mano por debajo de la mesa? ¿Estamos intrigados, de verdad, por saber qué dijo el vendedor que trajo los pescados? En Glosa, durante las primeras siete cuadras las anécdotas son entrañas sin gusto, incomibles. Aunque en las siete siguientes ocupan el lugar de la intriga en un policial: uno tiene que saber qué está sucediendo. En las siete últimas páginas lo que se contaba ha desaparecido. Los enigmas volvieron a no tener sentido alguno, son pavadas tanto para los personajes, como para el lector o para Saer. Los personajes apenas tendrán algún recuerdo futuro de esa caminata. Pero lo cierto es que caminaron. Paso tras paso, más paso, más paso. Las acciones más insignificantes se repiten, se expanden, se agrandan como esponjas para contarnos tal vez nada, un nada humano, existencial. Saer es un existencialista sin necesidad de matar un árabe. Solamente cruza una calle, prevé una mancha en un pantalón blanco recién comprado, demasiado europeo para el caminar del Matemático. La mancha conmoverá a todo el universo y en Saer será una teoría sobre la gente que se deja manchar el pantalón y permite que un roce o un chorro de vino o una gota de grasa arruinen su permanencia en el planeta. "Darían todo a la humanidad, salvo su pantalón", piensa Leto. "Se comportan como corderos, siempre y cuando no esté en peligro su pantalón. Desconfiar de ellos, aun cuando lo hayan dado todo y pretendan no haberse guardado más que el pantalón". (G) 

CAGAR 

Repetir una acción, para un escritor, es repetir una palabra. Al repetir una palabra le perdemos el sentido; en la repetición de acciones está la pérdida de todos los sentidos. Como en los íconos de Warhol, donde ya Marilyn no es Monroe, sino una sopita Campbell apilada en el estante de un supermercado. Como cualquier acción nimia en Saer, como cualquier accin fundamental en Saer. Comer un asado, cogerse una mujer, cagar como nunca, como si fuera la última vez, aunque no sea la última sino solamente la siguiente en la fila. Todo está remarcado, los haceres se subrayan entre sí, se juntan datos, referencias sin sentido, o solamente con el sentido de la colección. En una burocrática pila de expedientes muertos. Una palabra multiplicada en párrafos sin puntos apartes que siguen durante páginas no se hace mayor: se disgrega, se consume, desaparece. La repetición es el jugo gástrico del texto que disuelve la palabra. La deja convertida en los excrementos del asado que nos cominos antes.

COGER 

Después de saciarse, la desnudez de los indios, hasta entonces inadvertida, se hará evidente. A las mujeres se les hincharán los pechos por la borrachera; los hombres entrarán en erección. Los pocos pelos de esos nativos se erizarán acompañando los primeros movimientos ventrales, pélvicos, del comienzo de la lascivia. Uno de los secretos que tratan de develar en el asado al que no fueron Leto y el Matemático es si Chichita se cogió o no un tipo, ella que se decía tan virgen y se tira al primero que la toca, en una sobremesa pasada de vino. Si estaban realmente cogiendo o solamente franeleaban contra el árbol de las mandarinas. La mandarina congelada no tiene gusto, nos dice Saer, aunque la saques del árbol, aunque el congelamiento no esté dado por un freezer sino por la helada del alba. A la mandarina, para que se haga licor, hay que calentarla de a poquito, hay que ponerla en la parrilla, bajarle el fuego, sobarla. Pelarla despacio porque quema; desnudarle la piel y meter el diente en lo de adentro, para que largue el jugo. Entonces el jugo será licor. Entonces la mandarina exprimirá sus lubricidades dulces.

MORIR 

El final es el momento en que los comensales dejan el cuchillo y el tenedor en cruz declarando la muerte del asado, sobre esos huesos pelados, que se han salvado aún de la desintegración de los perros y que son blancos como tumbas de cementerio de provincia. 

DESAPARECER 

Yo tenía un libro del hamster donde decía que esos animales eran capaces de hacer canibalismo con su pareja, sus propias crías, autocanibalismo y "cosas aún peores". Siempre pensé en llamar por teléfono al autor de ese libro para preguntarle qué cosas conoce aún peores que el autocanibalismo. Espero que Saer tenga aún mucha carne literaria para almorzar antes de que empiece a devorarse a sí mismo. Y si eso tiene que suceder que empiece por sus pies, que se coma sus piernas, sus pulmones, su corazón, su pija, la panza. Y se quede hasta el final con el cerebro, un pedazo de esa tripa con la que escribe y la mano hábil. Para que haga, aunque sea, un asado más. ¡Un aplauso para Saer! 

 SÁBADO 11 DE JUNIO DE 2005 Escribí esto en 1997, para un congreso de no sé qué. Creo que Saer jamás lo leyó. Mis únicos dos ídolos literarios de acá murieron en Francia. Con la muerte de Cortázar lloré. Era bastante chico; fueron las últimas vacaciones que pasé con mi familia, en San Martín de los Andes. La muerte de Saer me agarró hablando de él en un lugar de la Provincia de Buenos Aires, diciéndole a un desconocido cómo admiro los libros de este hombre. Adiós y gracias. Gustavo Nielsen. Bibliografía: La Mayor (LM) Glosa (G) El limonero real (ELR) El Entenado (EE)

"UN BLOG ES COMO UN TAMAGOTCHI,

hay que darle de comer con el botoncito".
En realidad, este post es de prueba para ver si me gusta más salir sin milanesaconpapas en chiquito debajo del título, y para ver si lo hago bien o no, etcétera. De paso, saludos para todos: los que me critican, los que me leen, los que me ignoran, los que me quieren o me odian. Y en particular a Wimbledon, Xenia, Daniel Massei, Santos & Demonios, Tomás Hotel, Resaca, Linkillo, Rodrigo, Futuroperfecto y otros.

RESPALDO DE LA IGLESIA A UNA APARICIÓN

Ayer a la tarde, en Carranza 2347, humilde redacción de Milanesa, se apareció la Virgen de la Rosa Mosqueta. La Iglesia Católica, en la voz de Monseñor Arancibia, respalda la aparición de esta manera: “No es como la truchada de Mendoza”. Nielsen estaba bajando con una amiga en el ascensor, cuando ella, por hacer una broma, apagó la luz. “Ahí la vi, dijo Nielsen a Télam, radiante, bella, con fueguitos por los costados y pequeños rayos dorados saliéndole de la cabeza”. Un detalle de la Virgen de la Rosa Mosqueta es que estaba vestida de celeste, de pies a cabeza, con el mismo uniforme de Paskowski y Birmajer en el Acto del día del Escritor. “Se me hace que debe ser la Virgen de los escritores”, dijo Arancibia a la prensa, y sus declaraciones fueron confirmadas por Marcos Aguinis. “La Iglesia no suele considerar esta clase de fenómenos como garantía de un hecho sobrenatural, pero en este caso se han verificado varios milagros: la paga automática de las expensas del departamento 39 y la conversión del perfume de los desodorantes de pasillos, que antes eran con olor a vainilla y ahora tienen el inconfundible aroma de la Rosa Mosqueta”. Sin embargo, aún no hay aprobación eclesiástica para celebrar los sacramentos en el Ascensor Santo de Carranza, por considerar que el espacio es muy reducido. Teólogos disidentes quieren hacer más pruebas a Nielsen, ya sea en las escaleras mecánicas del Subte B Estación Catedral o en las bandas transportadoras de Retiro, para asegurar la veracidad de los mensajes sobrenaturales. Fabián, el portero del edificio de Carranza, pide a los acólitos que no enciendan las velas, que se las entreguen apagadas al de Seguridad. También se reciben donaciones en metálico para construir una capilla en la cabina de medidores de gas. Los fieles consultados, que ya están haciendo una cadena de oración desde PB hasta el piso 15, opinan que no han leído un solo libro de Nielsen, ni tampoco de Paskowski o Birmajer. Es más: ni piensan en leer.

BIZZIO

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La primera vez que lo vi a Sergio Bizzio le dije que me sabía un poema suyo de memoria, con el cual había conquistado algunas chicas. Él se rió. No lo podía creer. Tendríamos poco más de treinta años. Agregué que había logrado conquistar a una francesa, inclusive, en una quinta. La mina no sabía ni papa de español, por lo que nunca supe qué fue lo que le había gustado, ni qué logró entender. Sergio, intrigado, me pidió que se lo recitara tal cual lo hacía en esas ocasiones. Agregó: “nunca pude levantarme a ninguna mina con una boludez así”. Recité secamente:

No encuentro haber hecho nada
para ganarme un odio tan atroz.
Mi vida es tan corta
y eterno el infame círculo que corona este músculo,
esta ceniza.

Debieran ustedes amarme.

Siempre habrá sombra después de luz. Se inclina.
Vuestro Servidor...

Le comenté que después de Vuestro Servidor..., yo tenía la costumbre de decir mi nombre y apellido, como si el poema fuera mío. "Lo hago en voz un poco más baja, como en secreto". "No te importará". "Si la mina pregunta si es en serio que soy el autor, en seguida le aclaro que no, que sos vos". "Los puntos suspensivos en tu poema, al final, piden un nombre; ¡qué más pulenta que poner el propio!". "Se trata solamente de un golpe de efecto circunstancial, y con un objetivo noble: mojar la vaina". Él se quedó un rato pensando y luego dijo:
- Sos un grasa, hermano.

ACTOS POR EL DÍA DEL ESCRITOR

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Hoy, 13 de Junio, se conmemora en la ciudad de Buenos Aires el día del escritor, por lo que el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, conjuntamente con el SEA y la SADE Línea Piquetera han contemplado algunos actos. Primero, un desfile de escritores y escritoras por la Avenida de Mayo (desde hoy, Avenida de las Letras). El itinerario irá desde el Subsuelo del Legendario Café Tortoni hasta la Tribuna Paddok del Hipódromo de Palermo. Los escritores desfilarán en dos bandas a paso relajado, vestidos de celeste. En la banda de la izquierda de la calle marcharán los "escritores de izquierda", en la de la derecha, los "escritores serios". Las escritoras lo harán el una sola banda central y vestidas de blanco en su totalidad, para hacer el efecto "a vuelo de pájaro o tiro de balcón" de bandera argentina. El ritmo será marcado por el cuarteto Zupay, interpretando las dos milongas de Borges en loop constante. Acompañará una gran Carroza con forma de cacahuete llevando a la Reinilla de la Birome Bic, bailando enloquecidamente, puro strass, mostacilla y pluma. El baile será enmarcado por las simpáticas princesas Alicia y Angélica. Han solicitado a la comuna permiso de pancartas las siguientes asociaciones: "Escritores jóvenes sub 50"; "Puro Cuento Reloaded", "Comuna de Villa Gésel", "Bloggers hermanados", "Taller Literario Liliana Hecker". Presidirá la marcha el Doctor Marcos Aguinis. Se cerrará con un discurso de Alan Pauls sobre nueva narrativa argentina en el que nombrará a Sarmiento. Luego tocará la murga "Los protegidos de Balcells". Recibirán a la comisión, en la Tribuna Paddock, un ameno grupo de agentes de la cultura, entre los que se contarán: Silvia Jopenjain, Willi Chavelzon, Guillermo Saavedra, Canela y Pajarito Fritz, Lidia Blanco, Sergio Olguín, Vicente Muleiro, toda Ñ y Pepe Liaschev. Se entonará entonces el HIMNO AL ESCRITOR. Los jóvenes serios se pondrán firmes y, sosteniendo las primeras ediciones de sus libros sobre el pecho, afinarán "Con largo aliento, te escribo un cuento. Con armonía, la poesía". Se izará la bandera de los escritores (un trapo blanco con el dibujo de la Gallina de la Paz comiendo una humeante sopa de letras); y los escritores de izquierda acabarán cantando los últimos estribillos del Himno: "Escritor, escritor, escritor; narrá con más metáforas y usá el Oximorón" y "Escritor, escritor, escritor; tu próxima novela, saldrá mucho mejor". Los escritores serios llorarán a moco tendido. Todos recibirán DIPLOMAS, MEDALLAS Y PREMIOS, ex aequo y pour la galerí. Adhieren León Ferrari, Radio 10, la Señora Amelita de Fortabats, Revista Cultural Pájaro de Fuego, Diario de Poesía, Temátika.com, Academia Argentina de Letras y Diario de Poesía. Fogwill encenderá fuegos de artificio que Piro-grabarán en el cielo la palabra "DUNKEN", metáfora de las letras argentinas actuales. Finalmente todos los participantes se dirigirán a Planet Burguer para saborear una deliciosa Double Pigli whit cheese con salsa Puig. Crónica final a cargo de la Sarlo, en VIVA!.

Las siete lámparas de la arquitectura

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¿Se acuerdan de ese libro de Bernhard, donde un tipo le construía una casa a su hermana en el baricentro geométrico del plano de un bosque? Creo que se llamaba "Corrección" o "Construcción", no recuerdo bien, ni lo encuentro en mi biblioteca. Es un libro que leí hace un tiempo. La casa tenía la forma de un cono. La hermana estaba enferma, o triste. El constructor veía en ese cono la misma perfección que haría sanar a su hermana. Era algo así como el paraíso de la geometría: ahí estaba la salud posible, mágica. Sin embargo, la hermana llegaba y moría. Y el pobre tipo quedaba deshauciado.
Bueno, acabo de leer otro gran libro: el último de Pablo de Santis. Se llama "La sexta lámpara". No sólo tiene la virtud de que se lee de un tiro, sino que los datos que da son maravillosos, y la prosa, exactísima. Hay un arquitecto que tiene una torre en mente, Zigurat, y dedica toda su vida a la construcción. Sin embargo, la torre queda a medio hacer por burocracias e imposibilidades. No es como el cono de Bernhard, aunque podría significar lo mismo. La torre perfecta y, además, inconclusa, es como un cáncer en el arquitecto. La acaba en su mente, pero le come el cuerpo. La novela es GENIAL. Tiene hasta una última línea a lo Conrad. Pablo de Santis es, al menos por este libro, un maestro. Inteligentísimo. Es increíble que siga con el Güili, y que firme panfletos idiotas.

No voy entendiendo nada

Milanesaconpapas
A hacedores le faltó la H. Y no pude poner el título bien, creo que ahora salió. Y, además, por un motivo que desconozco, borró el primer párrafo del texto, que decía lo siguiente:
"Advertencia a los legos. Exposición de Arte Abstracto en Río de Janeiro. 20-2-53.
La pintura, como copia de la naturaleza, tuvo su muerte decretada en 1859, cuando se inventó la fotografía..."
No sé qué son esas cosas que veo entre corchetes; espero que no salgan. Estoy un poco bebido, así que puede ser que las esté viendo solamente yo.Si este post (?) sale bien, mañana estaré a punto para empezar a mandar fruta. ¡Agárrate, humano! (los huevos o las tetas). Publicar.

EXPOSICIÓN

"La pintura, como registro de la naturaleza, tuvo su muerte decretada en 1859, cuando se inventó la fotografía.
Desde entonces, Kodak liquidó progresivamente las veleidades de los hacedores de reproducción de todo tipo de accidentes geográficos o humanos.
Por otro lado, las nuevas condiciones técnicas y sociales hacen abandonar los viejos motivos históricos y literarios, permitiendo que la pintura quede libre de ASUNTO.
Una vez liberados, los artistas dirigirán su sensibilidad hacia los problemas específicos de la pintura, instaurando nuevas interpretaciones y análisis de la naturaleza que irán en una constante profundización, llegando a la superación de la misma por la recreación de nuevos universos, nuevas naturalezas, según las leyes interiores de cada pintor. Tuvimos así, en el siglo pasado, un estudio del problema de la luz (Impresionismo); y, en nuestra época, el del color (Fauvismo), movimiento (Futurismo), forma y tiempo (cubismo), esencia (expresionismo), hasta que por un proceso de contínua simplificación llegamos a la pintura en sus elementos más simples: COLOR Y FORMA. La pintura abstracta."

Copiado de un manifiesto, en Brasil.