Leímos el cuento de Spencer Holst que les debía, uno que
podría lo más bien integrar aquella antología de terror que Elvio Gandolfo y
Samuel Wolpin reunieron para De la Flor en 1974: “45 cuentos siniestros”. “El
copista de música” podría fácilmente ser el número 46. Tiene algo de “Los
gemelos”, de Luis Couperus, o de “El espectáculo comienza cuando usted llega”
de Roland Topor. Todos los demás cuentos del libro de Holst se van un poco por
las ramas y Holst es el que más lo disfruta. Soy partidario de la búsqueda y
del azar, pero también soy un fundamentalista de la corrección. Me gusta este
textito de Mauricio Kartun para descifrar el momento alegre del escribir:
“La escritura es una búsqueda. El escritor nunca sabe con
exactitud lo que quiere, lo encuentra escribiendo. Esa es la paradoja. Si yo
tuviera la certeza absoluta de qué es lo que quiero, lo escribiría tal cual, y
el resultado, sin sorpresas, sería puro trámite, burocracia. No sería escribir,
sería escriturar. No puedo saber qué quiero porque la gran virtud de una
escritura, al menos como yo la concibo, está en su originalidad, en su
condición de descubrimiento. Por lo tanto, no sé qué es lo que voy a escribir,
pero sí sé lo que no.”
La cita aparece porque estuvimos picoteando teoría del libro “Crear”,
recientemente editado por Ediciones Godot. Aquí hice una reseña para La Agenda
Revista, pasen y lean.
Tuvimos algunas microficciones de Fabiana, casi todas
exactas y cerraditas. Hubo solamente discusión con tres, a la que a mi gusto le
sobraban palabras. Pero las que son buenas, son buenísimas. Va un botón de
muestra:
Humillación
Era la primera vez que estaba en esa casa. No conocía a
nadie. Festejaban alguna cosa. Él tenía cuatro años. Había ido con su papá, que
ya estaba borracho y hablaba a los gritos como tantas otras veces. Se acercó y
empezó a tironearle del buzo, una vez y otra vez. Su papá reía a carcajadas sin
notar su urgencia. De pronto, el silencio: todos miraban el charquito bajo sus
pies.
Para terminar leyó
Alberto, en tono de comedia de Mark Twain: “Y el viento los amontona”. Lili y Pablo desplegaron la mesa de dulces y nos lanzamos a la gula.
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