REPORTE DE MIÉRCOLES

Los perritos resultaron ser alucinantes. Baboons es actor, tiembla para que lo acaricien y hace una especie de show miserable para que le dé más porotos de esos que come. Ella, Cejas, es una diosa hiperhistérica, pero en el fondo me ama. Podríamos hacer un triángulo, si me gustara histeriquear con perros. Lamentablemente…
La comida, increíble. Me acabo de terminar un puchero de otro mundo (prefiero evitar decir planeta), y me tomé la última botella de vino. Mañana llamaré a Disco, a ver si se compadecen de mí y me traen seis más. Estoy tomando una grapita mendocina, ahora mismo, Balduccio, mirame bien: flash. Eso quería decirte: un flash. Le anoté la marca para conseguir otra y seguir tomando en casa (andá a saber lo que sale). Mirá que yo, grapero viejo, pero ésta… mamita querida. Y el fuego del hogar ya se prende solo. Digamos, no se apaga nunca. Es el fuego eterno de los griegos. Como dijo Balá: lástima que no lo pueda compartir.
Contra todo lo que predijo Massei, voy muy bien con los cuentos, aunque no empecé la novela. Traje novela y cuentos, para elegir acá. Y los cuentos están caminando bárbaro en esta casa domada. La novela la escribiré en La pedrera, cuando vaya en octubre. Ahí no hay botellas, nunca hay nada. Y el vino uruguayo es horrible.
Es hora que Conaprole agarre la uva y la haga mierda de una puta vez. Ese día dejaré de escribir definitivamente (definitivamente borracho).