Mi padre recorta rectángulos de papel de diario y los guarda en su billetera. Esconde la billetera debajo de la almohada, para que no le robemos su plata imaginaria. Se afeita con un vidrio verde. Durante años, cada vez que le veía los cortes en la cara, pensaba: “Ojalá que te mueras. Ni siquiera te voy a recordar”.
Crecí.
Hoy pienso: “Ojalá, con el tiempo, mis recuerdos se posen en tus flores”.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario