Hay recuerdos cristales, cortantes,
de bordes afilados.
Hay recuerdos tan blandos como un reloj
pintado por Dalí,
confusamente derramadamente derretidos
sobre la pantalla (que es gris) de la memoria rostros.
Hay palabras disfrazadas de imagen
que fingen ser recuerdo.
Había, por ejemplo, mi padre,
señalándome minúsculos aviones en el cielo
que yo nunca veía.
Recuerdo entonces solamente un dedo
el dedo de mi padre,
índice dedo recortado erguido
contra un fondo excesivamente azul.
Ahora, la ausencia de ese dedo
es poderosa,
es mucho más violenta
que la efímera ausencia de un avión
sobre un telón azul.
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