3.9.13

CANADA DRY / JULIO CORTÁZAR

Sé que me acordaré de un cielo raso 
donde las manchas de humedad eran un gato, un número, una mano cortada.        

Sé que me acordaré del ruido 
de un water en alguna habitación lejana del hotel,       
su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia. 

Chaçun ses madeleines, chaçun ses Albertines       

Serás por siempre imán de imágenes, 
las más turbias y vanas me traerás con el gesto        
que en la caliente oscuridad del cuarto 
era encender los cigarrillos del hartazgo,        
ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco, 
Las más pequeñas turbias cosas,        
una uña lastimada que te dolía tanto, el triste 
rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.        

Tan sólo compartimos los bares y las calles 
antes de amarnos contra tres espejos:        
¿qué más podría darme tu recuerdo? 

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato        
en el mismo bolsillo donde llevo esta vida 
que ilustrará las biografías. Ve, pequeño fantasma,        
el baño está ahí al lado, 
yo fumaré esperándote 
empezaremos otra vez. El cielo raso        
dibuja un gato, un número, una mano cortada.

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