Sharon Olds nació en 1942 en San Francisco, Estados Unidos. Es hija de un padre alcohólico que nunca se hizo cargo de ella. En los últimos meses de vida de ese hombre, la que se hizo cargo fue Sharon. Lo tuvo que cuidar como a un bebé, aunque lo había odiado toda la vida. Y se propuso escribir sobre cada detalle de su padre enfermo. Sin borrar. Poema que salía, poema que quedaba. Con frialdad periodísitica hizo una crónica de la muerte en 54 poemas. Entre los primeros, dice:
“Creo que en algún momento miré a mi padre
y pensé ‘Está lleno de mierda’. ¿Cómo
sabía que otros padres hablaban con sus hijos,
los besaban? Sabía…”
La semana que viene van siete de los últimos poemas, los más crueles, los más terribles, los auténticamente desoladores. Uno por día. Si Marie Ferrer los impresionó, la semana que viene no coman milanesas. Leer el libro completo de Olds es una experiencia que deshaucia.
La traducción es de la escritora Mori Ponsowy.
Gracias, María Laura.
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